Dar biletul mai avea ceva pe verso. O serie de coordonate GPS și un nume: „MARTORUL”. Lucy s-a uitat la mine cu ochi mari. „Mamă, Aaron e afară. L-am văzut parcând mașina la colț.” Teroarea m-a cuprins. El nu venea să ne viziteze. Venea pentru că aflase că biletul fusese găsit.
Am înțeles atunci de ce poliția nu a găsit niciodată corpurile „din cauza reliefului accidentat”. Aaron declarase decesul fără dovezi clare, bazându-se pe autoritatea lui. Am luat cheile mașinii și cele cinci fete. Nu am sunat la poliția locală — era teritoriul lui. Am condus spre coordonatele din bilet, adânc în inima pădurii, spre o zonă pe care toți o credeau pustie.
Acolo, ascunsă într-o vale pe care hărțile oficiale o ignorau, am găsit o cabină de vânătoare veche. În fața ei, un bărbat în vârstă cu o pușcă ne-a făcut semn să oprim. „Vă aștept de cinci ani,” a spus el. Când ușa cabanei s-a deschis, am crezut că am înnebunit. Trei băieți, acum adolescenți, au ieșit afară, urmați de un bărbat care șchiopăta vizibil, dar ai cărui ochi erau inconfundabili. Ben.
Supraviețuiseră căderii, dar Ben știa că Aaron îi va vâna dacă se întorc în oraș fără protecție. Martorul, un fost detectiv retras, îi ascunsese acolo, așteptând ca cineva să găsească biletul și să scoată adevărul la lumină prin canale federale, nu locale. Planul lui Aaron de a-și asigura tăcerea prin „moarte” s-a dărâmat în clipa în care Lucy a decis să spele un ursuleț vechi.





